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C’est l’histoire d’une jeune femme qui reconnaît sous la pluie l’homme au masque de renard ; celui-là même qui lui sauva la vie dans la forêt.
Elle lui ouvre la fenêtre, son cœur fait un bond dans sa poitrine.
Par les yeux découpés dans le masque, elle voit le regard de l’homme : froid et déterminé, durci par la colère.
Il pose sa main sur le renard, dit qu’il est à lui. Il le prend dans ses bras, serre contre la peau nue de son torse mouillé la douce fourrure du docile animal.
Il retourne vers la forêt, la jeune femme crie : Il est à moi !
« Jamais ! » Répond l’homme au masque de renard.

L’homme au masque de renard revient, les bras chargés de victuailles. Il est assez fier de lui, il espère émerveiller la jeune femme. Lorsqu’il s’aperçoit qu’elle est partie, il s’assied lourdement sur le bord du lit, prend sa tête entre ses mains et se lamente pour le plaisir. Il n’a aucun doute sur l’avenir, il goûte avec délice cet instant de chagrin.
Il se contemple un instant dans les yeux morts du poisson avant de le glisser sous les draps. Il part à la recherche de la jeune femme. Tant pis pour l’odeur.

 
C’est l’histoire d’une femme qui pose les deux pieds sur le sol après avoir échappé à la mort. Elle tient debout, stable, en équilibre parfait. Elle part comme le renard lui a appris à le faire : sans laisser d’explication. Elle quitte la maison enterrée et traverse la forêt. Les feuilles caressent son visage, c’est une belle journée.
Chez elle, la porte est grande ouverte, telle qu’elle l’a laissée en partant. C’est intimidant, cette maison offerte à tous ; elle n’est plus vraiment chez elle. Qui sait ce qu’elle va y trouver ?

C’est l’histoire d’un homme qui porte un masque de renard et refuse de montrer son visage à la jeune fille qu’il a sauvé. Il préfère s’occuper du déjeuner. Il tire de l’eau vive un poisson furieux d’avoir perdu. Pendant ce temps, la jeune fille s’ennuie. C’est certain, ça ne pourra pas durer éternellement.

L’homme au masque de renard mange son petit-déjeuner, seul comme prévu. La solitude le dérange moins que l’occupation de son lit. Parfois il tourne la tête et regarde la femme qui dort derrière lui. Il observe sur sa peau le chemin que parcourt l’infime goutte de venin jusqu’au coeur ; et le temps qui passe.
La femme est bleue comme un ciel un peu sale. Elle se tourne sur le dos, la bouche entrouverte laisse passer le souffle d’une respiration qui a séjourné trop longtemps au fond des poumons. Mais quand même elle revient, elle revit.
Lorsqu’elle ouvre les yeux, elle voit le renard.